l'illusione è che tu semplicemente

 

stia leggendo questa poesia.

 

la realtà è che questa è

 

più di una

 

poesia.

 

questo è il coltello di un accattone.

 

è un tulipano.

 

è un soldato che marcia

 

attraverso Madrid.

 

questo sei tu sul tuo

 

letto di morte.

 

questo è Li Po che ride

 

sottoterra.

 

no, non è una dannata

 

poesia.

 

 

è un cavallo che dorme.

 

una farfalla dentro

 

il tuo cervello.

 

questo è il circo

 

del diavolo.

 

e non la stai leggendo

 

su una pagina.

 

è la pagina che legge

 

te.

 

la senti?

 

è come un cobra.

 

è un'aquila affamata

 

che sorvola la stanza.

 

 

questa non è una poesia.

 

la poesia è barbosa,

 

ti fa venire

 

sonno.

 

 

queste parole ti incitano

 

a una nuova

 

follia.

 

 

ti ha toccato la grazia,

 

sei stato spinto

 

dentro una

 

abbacinante regione di

 

luce.

 

 

adesso l'elefante

 

sogna insieme

 

a te.

 

la volta dello spazio

 

curva e ride.

 

 

adesso puoi morire.

 

tu puoi morire adesso come

 

si doveva morire da uomini:

 

grande,

 

vittorioso,

 

con l'orecchio alla musica,

 

essendo tu la musica,

 

che romba,

 

romba,

 

romba.